海盐乡下的孩子，放学后便如脱缰的野马，书包往门坎上一扔，呼啸着便朝村后面那片高地奔去。稻子刚收完，稻草扎成一个个矮胖的墩子，散在场上晒着太阳，恰成了我们最好的掩体。
不知是谁先起的头，泥巴仗便成了每日必修的功课。自然分作两拨，人数大抵相当，各据晒场一端。稻草堆是最好的屏障，躲在后面，捏紧手中的泥弹，伺机而动。
“冲啊！”不知谁发一声喊，泥块便如飞蝗般掠过天空。
泥弹的制作颇有讲究。须得选取黏性适中的泥土，太稀则易散，太干则易碎。在田埂旁的小水沟里，我们蹲下身来，细细拿捏泥土的湿度。十指插入泥中，感受那恰到好处的黏稠，然后团成鸡蛋大小的圆球，整齐排列在身旁，宛如士兵等待检阅。
开战之初，双方尚有章法。各自隐在草堆后，只偶尔探头，掷出一两颗泥弹试探。泥块在空中划出弧线，“啪”地落在对方阵前，溅起一小撮尘土。若击中草堆，便发出沉闷的响声，稻草微微颤动。
渐渐地，胆子便大了起来。先是有人冒险冲出掩体，向前推进数步，迅速掷出泥弹后又急退回防。对方自然不甘示弱，也向前冲锋。如此你来我往，战线渐渐推进，终于短兵相接。
这时节便不再讲究什么战术了，泥块横飞，喊声震天。有被击中额头的，泥浆顺着脸颊滑下；有被击中胸口的，泥土在汗湿的衣衫上绽开深色的花。最惨的是被击中后脑，泥水顺着领口流入脊背，凉飕飕黏糊糊，惹得一阵怪叫。
小胖总是最勇猛的一个。他体型壮实，投掷力强，常常一人冲锋在前，为我们掩护。有一次，他左右手各握一枚泥弹，同时掷出，竟将对方两人击退。这一招后来被我们称为“双龙出海”，成为经典战术。
阿明则擅长偷袭。他身形瘦小，行动敏捷，常借着草堆的掩护，悄悄绕到侧翼，突然发起攻击。待对方发现，早已挨了好几下泥弹。他的泥弹制作尤为精细，大小均匀，表面光滑，几乎可与真的鸡蛋乱真。
而我，则偏好远距离射击。我喜欢站在后方，瞄准对方露出的任何部位——一只挥动的手臂，半个探出的脑袋，甚至是一闪而过的衣角。泥弹脱手而出的瞬间，心中便有了预感。看着那泥团划过天空，准确命中目标，那种满足感无以言表。
泥仗的高潮总是在双方弹药将尽之时。此时不再有退路，所有人都从掩体后冲出，进行最后的决战。泥弹用尽了，便就地取材，随手抓起泥土就掷。有时甚至近身肉搏，将泥巴直接抹在对方脸上。一时间，场上泥浆飞溅，人影交错，呼喝声与欢笑声混杂在一起，好不热闹。
战事终了，双方皆泥污满身，筋疲力尽地躺倒在稻草堆上。夕阳西下，将我们的身影拉得老长。互相查看战绩，比谁身上的泥印多，谁挨的泥弹狠。青一块紫一块的伤痕，在汗水泥污的掩盖下并不显眼，但回家沐浴后，便会清晰地浮现出来。
这时才想起母亲的叮嘱，心中不免惴惴。果然，到家门口，母亲一见我这副模样，便抄起鸡毛掸子。我一边躲闪，一边辩解：“是别人先扔我的！”母亲却不理会，结结实实给了一顿好打。
然而第二天放学，我们又聚在晒谷场上，相视一笑，昨日挨的打早已忘到九霄云外。稻草堆依旧，泥巴依旧，我们的游戏也依旧。
如今我也有了孩子，带他去现代化的游乐场。软包的地面，塑料的滑梯，各种安全措施一应俱全。他玩得小心谨慎，甚至有些拘束。我鼓励他放开些，他却说：“爸爸，这里不能乱跑，会撞到别人。”
看着他整洁的衣裳和干净的小手，我突然有些怅然若失。他们这一代孩子，玩得安全，玩得文明，却再也体会不到我们当年那种野性的快乐。不会制作泥弹，不会战术配合，不会在冲锋时发出野性的呐喊。
有时我想，男子汉的气息，或许就是在这一次次泥巴仗中打磨出来的。学会了勇敢，学会了策略，学会了承担——即使回家要挨打，也绝不出卖同伴。
去年的秋天，我带儿子回海盐老家。晒谷场还在，但已经铺上了水泥，整齐划一。稻草堆不见了，取而代之的是几个金属粮仓。儿子在场上跑来跑去，衣服依旧干净整洁。
我蹲下身，抓起一把泥土，想要团成泥球，却发现手感生疏了许多。儿子好奇地看着我：“爸爸，你在做什么？”
我想告诉他关于泥巴仗的故事，张了张口，却不知从何说起。那些疯狂的、快乐的、野性的时光，已经随着稻草堆一起，消失在了时光的深处。
夕阳依旧，晒谷场依旧，只是再也找不到当年的那群泥孩子了。
泥巴仗终有停战之时，而童年，也终究一去不返。唯有记忆中的那些泥印，还清晰地留在心上，提醒着曾经有过的疯狂与快乐。
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